No voy a rendirme.

Se nos va este 2012, dicen. Como quien no quiere la cosa, se acaba este año que no ha sido sino dar más y más pasos hacia delante con un miedo atroz a lo que nos encontraremos por el camino. Un año de desesperaciones y de anhelos (como todos, al fin y al cabo) al que alguien drogó en enero para que todo se sintiera más fuerte. Y así el llanto ha sido más llanto y la risa más risa y el estómago quería salirse por la garganta cuando corríamos por Gran Vía. Un año entero de tener a mi lado a toda la gente con la que camino, en un paralelo trucado que de vez en cuando, sin que nos demos cuenta, permite las intersecciones.

No ha sido en vano 2012: me ha enseñado a ser feliz. A abrirle la puerta a las mañanas con una sonrisa, a vivir despacito y a amar a las mías. Sigo bebiéndome las calles (eso sí), y riéndome a destiempo y abriéndome las heridas, y escondiéndome debajo de los colchones mientras me arañas la espalda. Pero (¿sabes?) eso no quiero cambiarlo.

A 2013 no le pido que me trate bien: le pido que nos traiga fuerza. Fuerza para avanzar y fuerza para continuar vivas, que el camino es largo y mucho tenemos que resistir todavía. Fuerza para respirar, para no perder la sensibilidad de las caricias y ser capaces de seguir estremeciéndonos. A 2013 le pido que por muy mal que le traten, no permita que la ternura desaparezca de este mundo. El resto ya lo haremos nosotras.

¿Nos preocupa el equilibrio?

Imitando la iniciativa de David G. Marcos (el mundo es de los emprendedores, o eso dicen), voy a recopilar mi 2012 en canciones. Para que no se me escapen los meses. La memoria es niebla, ya se sabe. Y como en este mundo hay muchos mundos que en ocasiones tienden a enredarse entre ellos, no puedo prometer más que recuerdos. Pero tenemos que recordar. En el momento en que dejemos de hacerlo, estaremos muertas. Empezamos:

En Enero moría Fraga ("hurra / murió el cretino / vamos a festejarlo / a no llorar de vicio / que lloren sus iguales / y se traguen sus lágrimas", que diría Benedetti), y yo me desangraba en bibliotecas pensando que ese frío de invierno no desaparecería ni después de graduada.

http://www.youtube.com/watch?v=DkFJE8ZdeG8

En Febrero, bueno, cumplí 20 años. Y la vida me miraba desnuda desde el espejo sin que yo acabara de reconocerme en ella.

http://www.youtube.com/watch?v=X0H0EZh2Be4

En Marzo ardió todo. Ardía Valencia bajo montañas de cuadernos escolares y en Madrid trabajábamos a contrarreloj para prepara una Huelga General poco menos que desesperada.

http://www.youtube.com/watch?v=H5h6qcfsLaE

Abril fue el mes en que tomé la decisión más importante de este año. O quizá la decisión me tomó a mí, en una Fiesta de Primavera en la que todo el mundo lloraba y yo me abrazaba a ese último Cadillac.

http://www.youtube.com/watch?v=ytu3yEE9ACE

Mayo se pasó en las plazas, mirándonos unas a otras, preguntándonos cómo seguir. Y mientras, la vida avanzaba con las guerras de seimpre, entre clases en la Universidad y un sol enorme colándose en las asambleas.

http://www.youtube.com/watch?v=RluSCneLSD8

No me recuerdo en Junio, pero sé que por entonces la brecha temporal ya se había abierto en Asturies, Asturies minera y dinamitera. Yo, mientras tanto, estudiaba.

http://www.youtube.com/watch?&v=tDTuD9AY7Us

Julio fue raro.

http://www.youtube.com/watch?v=Yyjx39wOAck

En Agosto descubrí a Schiele. Y eso, claro, me marcó. Luego me puse a beber apuntes de nuevo mientras pensaba que este infierno de calor no acabaría ni después de estar graduada. Atrás quedaba una semana de convivencia y aprendizaje increíble.

http://www.youtube.com/watch?v=xGKc5s4dN8U

Septiembre me trajo la casa de las ventanas verdes y un Madrid que se encontraba a puntito de morir de éxtasis.

http://www.youtube.com/watch?v=BGpzGu9Yp6Y

En Octubre volvió la izquierda de extrema necesidad. Fue el mes de los sueños con Magerit y fue el mes de las hostias a mano abierta a todas las ilusiones atrincheradas tras el segundo desalojo de Casablanca. Fue el mes de la desesperación estudiantil, del sin-vivir y del hola-tengo-más-caos-que-vida.

http://www.youtube.com/watch?v=RENPae1_AEw

Noviembre. El mes de los desembarcos.

http://www.youtube.com/watch?v=MGeUX36Kulk

Y este Diciembre que se está acabando, que ya se va, que se escurre entre los dedos, que se niega a ser secuestrado y nos abandona como si nada, este Diciembre, por una vez, no voy a rendirme.

http://www.youtube.com/watch?v=EjRfgQWq5eE

Feliz Navidad.

Mi prima la mayor se casó el año pasado. Había conocido a su novio en Madrid, a donde se fue porque aquí en la huerta no había trabajo para ella. Ahora han vuelto a vivir cerca de sus padres y la nada les está matando, poco a poco, por desidia. Hoy, su hermana nos ha anunciado la fecha de su boda con un compañero del trabajo. Es abogada en la capital.

Cuando yo tenía ocho años, mis libros de Conocimiento del Medio hablaban de los movimientos poblacionales y decían: años sesenta, migración interna. También, que en Barcelona había cientos de andaluces.

Al llegar a casa de mi tía (casa grande, con jardín, urbanización moderna y habitaciones enormes con muebles de madera), su hija la más grande me ha llevado al salón copa de vino en mano para darme la noticia: se va a Inglaterra. El diez de enero. Para pasar navidades con la familia masticando despacio su licenciatura en Bellas Artes con mención de fin de promoción (séneca en Salamanca) y especialización en Ilustración por la privada. Que se está muriendo, me dice. Que no puede más con sus veintiséis años y esa casa de su madre, ese levantarse, hacer nada, leer un libro, preparar la comida, limpiar los suelos y esperar a que quien sí lo tiene vuelva del trabajo. Durante tres años. Veintiséis y se muere.

Se va con una amiga, dice, llevan preparándolo meses. Que es la ciudad con menos tasa de paro de todo el país. Que hay una fábrica de fruta (de conservas, supone mirando a otro lado) en donde contratan a todas las extranjeras. Que han conocido por internet a un cordobés que les puede alquilar habitaciones. Y uno de mis tíos sonríe risueño al grito de qué aventura, estarás contenta. Y ella no responde (feliz navidad, familia) porque le cuesta demasiado tragar el arroz condimentado con su licenciatura, su especialización, la primera ilustración que le compró una revista de verdad, sus acuarelas, sus manuales de cinco años de carrera y toda su mierda de ilusiones. Después se gira y me dice: yo quería ir a Londres, me hacía ilusión; pero con el precio de los alquileres, a los dos meses habría muerto de hambre.

(En 1963, Aparecida Palop, hermana de mi abuelo, cruzó la frontera camino de Suíza. Volvería treinta y dos años después).

Me cuesta tanto...

Cuando era pequeña (pero pequeña de verdad) había dos comportamientos de las personas adultas que me hacían sentir tremendamente estúpida, y que no podía soportar sin cabrearme: que me apartaran aduciendo estar hablando "de cosas de mayores", y la manía de dar órdenes por mera costumbre a mandar. Me sentía ninguneada hasta el extremo, despreciada por personas ante quienes yo sólo trataba de mostrar interés y curiosidad. Me interesaba el mundo, joder, no entendía el porqué de ciertas cosas. Yo quería aprehender.

Tuve, más tarde, mis dos momentos de empoderamiento. El primero, lo recuerdo bien, fue durante un viaje en coche. Y mi humillación fue mayor todavía cuando ante mis constantes "quizá, si me lo explicárais, sí que podría entenderlo" mi madre se giró agotada para soltarme un discurso arquerosamente técnico sobre las hipotecas. Sigo creyendo que detrás de la decepción de que, al fin y al cabo, yo sí que era demasiado idiota (o, peor todavía, demasiado pequeña) como para entender las cosas de mayores, quedó latente un sentimiento de engaño que entonces no supe explicarme.

El segundo momento formó parte de un proceso más amplio. No recuerdo la edad que tenía, pero llegado un punto tomé la decisión de rendirme. Estaba bien, iba a hacer caso. A todo, incluso a aquellas órdenes que menos gracia me hicieran. Eso sí: quería saber los motivos. Me parecía lógico, al fin y al cabo, hacer caso a una orden razonable por poco que me apeteciera llevarla a cabo; era lo correcto, reflexionaba yo en mi etapa de moralismo y cientifismo extremo. La idea, a mis padres, pareció encantarles. Hasta el momento en que descubrieron que porque-sí, porque-lo-he-dicho-yo, porque-queremos y porque-creemos-que-es-lo-mejor no entraban dentro de lo que yo consideraba orden razonable. La catástrofe fue inevitable.

Hace más de diez años (la mitad de mi vida) del último de estos intentos de empoderamiento filial. Y a día de hoy, los adultos siguen repitiendo de manera constante los mismos comportamientos odiosos. Y yo sigo sin poder aguantarlo. Que a mí, señores y señoras del reino de los mayores, "congelación salarial" no me dice nada, y o me argumentan bien las cosas o me declaro en resistencia activa, que eso, fijénse cómo están las cosas, sí sé lo que significa.

Declaración de principios.

"Lo que separa ambas alternativas es la Historia: conflictos contradictorios, plurales y heterogéneos, cuyas consecuencias nunca son predecibles -ni siquiera retrospectivamente- siguiendo esquemas que procuran naturalizar y domesticar tal heterogeneidad. Estos conflictos incluyen la coerción, tanto en nombre de la modernidad como en contra de ella: violencia física, institucional y simbólica, a menudo administrada con un idealismo soñador; violencia que desempeña un papel decisivo en el establecimiento de significados, en la creación de regímenes de verdad, en la decisión, por así decirlo, de qué "universal" gana, y el de quién. En nuestra calidad de intelectuales que trabajan dentro del sistema académico, no somos neutrales ante tales luchas y no podemos fingir que estamos fuera de los procedimientos epistemológicos de nuestras instituciones".

Dipesh Chakrabarty, Al margen de Europa.

"Si vosotras lucháis, yo no me hundo aquí".

El 14 de Noviembre por la mañana Alfonso Fernández Ortega, de 21 años, salió a la calle junto con su novia para unirse a los piquetes de la Huelga General. Les detuvieron a cien metros de la casa. A ella la soltaron tras una noche en Moratalaz. Alfon lleva desde entonces en prisión "preventiva" atendiendo a una figura legal de alarma social que hace años que desapareció del Código Penal. Alfon, de 21 años, lleva un mes en la cárcel sin haber pasado por juicio, en el brutal régimen especial de aislamiento penitenciario conocido como FIES: sin visitas, sin contacto con su abogado, sin contacto con otros presos, con las comunicaciones intervenidas. Un mes viviendo una pesadilla.

Somos reincidentes, sí: reincidiremos las veces que haga falta hasta conquistar nuestros derechos.

Que sepa el mundo que en el Estado Español hay presos políticos.

¡Alfon Libertad!

El Pueblo quiere alcohol.

Vista la lista de trabajos que tengo que entregar antes del viernes de la semana que viene, creo que voy a proceder a tirarme por la ventana. Buenas noches.

(Pero ya están las confirmaciones del Viña).

1.514 euros.

Me voy a callar, y que hablen ellas. Gracias a las compañeras de Veterinaria de la UCM por hacer este vídeo tan jodidamente bueno. Gracias a a este gobierno, al anterior, y a todos aquellos que forman parte de este sistema por asegurarnos un futuro tan jodidamente triste.

El 13 de Diciembre salimos a las calles de todo el Estado. Porque en la Universidad tampoco debemos, nuestras tasas no van a pagar su deuda.

(Tengo once asignaturas; he pagado 1.514 euros).

De la destrucción de la Cultura por el Ministerio de Cultura.

 Fragmentos de la "Ley Wert", LOMCE 2012.

1) La asignatura de Ciencias Sociales, integrada por Geografía e Historia y hasta ahora obligatorai en toda la Enseñanza Secundaria, queda limitada a los dos primeros cursos. Con 14 años, las estudiantes que escojan un segundo ciclo compuesto por Biología, Matemáticas y Física y Química dejarán de darla, ofreciéndose sólo a aquellas personas que seleccionen Plástica y Música. Tendremos graduadas en ESO que nunca hayan oído hablar del siglo XX.

2) La asignatura de Ética, hasta ahora obligatoria en el último curso de la ESO al entender que se trataba del cupo mínimo imprescindible de formación crítica y cívica que toda persona inserta en la sociedad debe poseer, pasa a ser optativa.

3) Historia Contemporánea de Europa, asignatura de 1º de Bachillerato que actualmente ya no existe en la rama de Ciencias, desaparece del itinerario de Humanidades, ofertándose sólamente a aquellas alumnas que escojan el de Ciencias Sociales.

4) Historia de la Filosofía e Historia de España, asignaturas hasta ahora OBLIGATORIAS para 2º de Bachillerato por ser consideradas básicas para la formación integral de las estudiantes, pasan a ser optativas: habrá que elegir entre una u otra.

El de la Educación en el Estado Español no es un asesinato cualquiera. Estamos asistiendo a una auténtica lapidación, un apedreamiento sistemático y concienzudo que pretende hacer el mayor daño posible. Destrozan no ya sólo las pocas expectativas de futuro que nos quedaban a quienes estudiamos Historia o Filosofía, sino que se empeñan con rabia en el descuartizamiento de cualquier resquicio de conocimiento humanístico y de formación de conciencia crítica.

No hay consignas que proferir ante esto. Nos quedan dos caminos: el insulto y la respuesta. Yo, personalmente, creo que voy a unir ambas.

Cabrones, ni se os ocurra pensar que vais a poder dormir tranquilos.

La llama, siempre viva.

Y sigue siendo necesaria la respuesta colectiva
entre valles de lamentos y montañas malheridas
no apagará nuestra llama ese viento
aunque nos falte el aliento y no se cierre la herida.

Y tú, caminando, lo iluminas todo.

Estaba pensando, mamá, que ésta canción me recuerda irremediablemente a ti, creo que más que ninguna otra, más que Princesa de Serrat o Santa Bárbara Bendita o aquella de la mujer que espera en el muelle a que vuelva su amor. Tenías el casette en el coche, o el cd, no recuerdo lo que era, y lo ponías una y otra vez. Yo no podía entender la canción y me sentía fatal cuando la escuchaba; no entendía qué era eso tan cruel que hacía que él no volviera nunca, por qué la abandonaba. Yo, claro, no sabía quién era Víctor Jara.

Te quiero muchísimo.

Las calles no están puestas a las ocho de la mañana.

Ayer, tomando un café entre sesión y sesión de las Jornadas por el Derecho al Aborto que algunas estudiantes de la Universidad Complutense hemos organizado en la Facultad de Historia (la mía, murmuro con el miedo que me generan los posesivos), descubrí a un grupo de batas blancas sentadas en la mesa del fondo. Sin caer en que las estudiantes de Veterinaria visten de verde, recuerdo haber pensado cuánta gente ha venido hoy de la Facultad de enfrente, habrán cerrado su cafetería. Mucho después, alguien me señaló a una mujer que pasaba a nuestro lado: bata blanca, carpeta con firmas, y como indicativo un brazalete: Sanidad En Lucha.

Ayer las veías por todos lados. Hace unos días sólo había negro, azul y amarillo en montañas y montañas de colores, pero ahora la Huelga de recogida de basuras ha terminado y ayer sólo se veía blanco por las calles. Paseando de un lado a otro, en todas las plazas y paradas de metro, en la puerta de las tiendas, esperando el autobús: batas blancas y un mismo brazalete. En grupos de tres, cuatro, cinco personas. Sonrientes y desesperadas, con la rabia y la fuerza de quien sabe que si no lucha lo va a perder absolutamente todo.

Ayer, Telemadrid no emitió ninguno de sus programas. A mí que no tengo televisión me lo contó un amigo: la pantalla negra, con un único mensaje: Estamos en Huelga. Y los transportes públicos, después de dos meses de paros, se plantean volver a convocar.

No sé qué me voy a encontrar hoy cuando salga a la calle. Quizá me cruce, qué cosas, con una de las ciento veintiséis profesoras y profesores de la Universidad Complutense que están dando clase en la calle. Con ellas o con las miles de estudiantes que están soportando esta temperatura ártica porque, sinceramente, no les queda otra. Porque no nos queda otra. Porque o salimos hoy a la calle o igual ni las calles nos quedan mañana.

Cuando yo era pequeña, mi madre me solía contar que las calles no estaban puestas a las ocho de la mañana. Se equivocaba. Todos los días a esa hora, yendo a clase por Gran Vía, las calles asoman una mano roja helada de frío por entre el edredón del hombre que vive en la puerta de uno de los teatros, murmurando si alguien tiene algo de comida.

Ya eres una más.

 "Olvidamos por cuánto tiempo los abusos pueden seguir siendo 'desconocidos' hasta que son evidentes; por cuánto tiempo la gente puede contemplar la miseria y no advertirla, hasta que la propia miseria se rebela". 

 E. P. Thomson, La formación de la clase obrera en Inglaterra.

Que sí, que han detenido a una periodista de La Sexta por negarse a entregar sus grabaciones. Que eso supone un gravísimo atentado contra la libertad de información y que cada vez el Régimen disimula menos, vale. Pero es que resulta que no es la primera periodista víctima de la represión policial por ejercer su trabajo.

Sin irnos muy lejos, durante la Huelga General del 14 de Noviembre la policía detuvo en Madrid con falsas acusaciones al fotógrafo de La Tuerka. En cada manifestación, las reporteras corren de un lado a otro con chalecos y cascos para protegerse. Las identificaciones aleatorias a periodistas freelance son masivas y cada vez más comunes. La UIP destroza cámaras y requisa material fotográfico todos los días. Claro que las afectadas no trabajan para un medio serio y respetable como La Sexta.

Que tenga que pasar esto para que la opinión pública se espante demuestra hasta qué punto la ceguera es doble.

(Se quejan por ahí de que durante las horas que estuvo detenida no se le dio ni agua. Será porque es el trato habitual en las comisarías del Estado Español, qué cosas. Bienvenida y da las gracias, porque tuviste suerte).

Mi barrio.

Cueste lo que cueste.

Ya en serio: ¿qué está pasando? ¿Qué coño está pasando? Sí, he dicho coño: ¿qué coño está pasando que hay 200 chavales de 13 años encerrados en un instituto público de Madrid en protesta por la visita del Ministro de Educación? ¿Qué jodida mierda está pasando que las compañeras encerradas esta noche en la facultad de Ciencias de la Información de la Complutense se han encontrado a las siete de la mañana una mesa llena de comida caliente y al personal de limpieza aplaudiendo? ¿Qué narices está pasando en este maldito país que la Historia, eso que tanto amo y que tan básico es para la vida, va a dejar de ser impartida en los institutos a partir de los 14 años? ¿Qué pesadilla está pasando, qué jodida pesadilla estamos dejando que pase?

Y una mierda que nos vamos a quedar quietas.

Creciendo.

En Madrid llueve a trozos y yo abrazo mi edredón con amor materno. Madrid es hoy una sala a medio liberar en el Patio Maravillas, la música de la cocina, una cazuela con sopa hirviendo, todos los libros de la Marabunta y los sofás ahí con el café caliente. A mi alrededor, procesos y continuidades. Las parejas abrazándose dentro de los abrigos. La inhumanidad del metro y el chico que me sonríe agitando silbatos de colores a un euro cada vez que entro corriendo a las ocho de la mañana por la boca de Lavapiés. Madrid es la casa de las ventanas verdes, Teresa, que qué habría sido de mí si no la hubiera encontrado a ella (ves, boba, te cito porque te quiero), Markel, Marta que se nos muere de estudiar Medicina. Una reunión de cinco horas, desborde etílico a las tres de la mañana. La risa estúpida a carcajadas mientras la lluvia me empapa entera, que el hogar es poder llegar calada hasta los huesos. Madrid es hoy todas las cosas que amo.

(El twitter del CSOA Magerit reza: Desalojado el viernes 12 de Octubre de 2012 durante su fiesta de inauguración. La lucha sigue cueste lo que cueste).

¡Casablanca vive!

Me ha chocado la normalidad del espacio. Ver que los murales seguían en las paredes del patio, a pesar de que nosotras no pudiéramos pasar porque la policía ya había tapiado el pasillo cuando el primer desalojo. Los sillones estaban allí, como siempre. La cafeta destrozada pero con minis todavía a medio sobre la barra, el frigorífico enchufado, los carteles de precios, platos sucios esperando ser fregados. El asambleódromo de la primera planta, tal cual. El baño con la puerta abierta, indicando que no había nadie dentro. Los tapices de colores por el techo a lo largo de toda la entrada, los periódicos del 15M encima de la mesa primera, la puerta de la Biblio cerrada, los avisos y las tablas con horarios pegadas por las paredes.

Pero el futbolín, claro, partido en dos. Las fotografías de la segunda planta arrancadas. Demasiada basura por el suelo. Y la gente llorando, llorando sin más en un mar de abrazos.

No sé qué esperaba. Que Casablanca se hubiera evaporado. Que el edificio fuera otro, sin más. Saber que simplemente han construido una frontera enloquece más todavía.

Tengo la imagen de las vecinas saliendo a los balcones a aplaudir mientras veíamos las mareas de gente subir desde la plaza. Cuando llegó la policía, el barrio entero gritaba Fuera. Y una chica a mi lado murmuró: pero claro, ellos van mejor armados. Yo nunca había visto abrir una puerta a hachazos.

Consciencia.

Ahora digo "cueste lo que cueste" y me entran escalofríos.

La casa de las ventanas verdes.

Viniendo para casa, las manos en los bolsillos, he tenido una sensación extraña. Hacía tiempo que no escribía y antes lo he hecho, bajando hacia Sol por Preciados, esquivando manteros, paso rápido, sonrisas a los músicos callejeros, lo siento, no tengo un euro, si no te lo daba. Había, no sé, una cosa extraña en la noche de Madrid. Una capa más de realidad a esas once y media tan tempranas, las botas deprisa, la cerveza en la cabeza y la mochila ahí con los tres cuadernos: el de bolsillo, el de reuniones, la agenda. Antes, a la hora de la comida, con Lucía fumando en una esquina del sofá azul, Markel que si Spinoza, las risas, la nostalgia, sentí también lo mismo. Como que me elevaba.

Trato de creer en cómo ha cambiado mi vida, pero cuesta, cuesta. Sólo en ocasiones me entra así, desaparezco, observo desde fuera y veo a una mujer que afirma con fuerza pero se muere de dudas. Mujer, qué duro suena. Con el pelo recogido y los mechones a ambos lados de la cara, increíble, quién lo diría hace unos años. Mujer llegando a casa y gritando un buenos días mientras se dirige a la cocina, saca la verdura, prepara algo de comer. Busca el cuaderno tres, abre por octubre, primera semana, tacha reuniones, apunta otras nuevas. Se duerme en clase, toma apuntes, discute de Historia comparada, no, al Dictador se le llama por su nombre. Llega tarde, cierra puertas, tiene miedos. Mujer que abraza fantasmas y quisiera romperse cada vez más noches, que estalla en llamas, que guarda muertos. Que toma actas y lee en el metro.

Luego está la calle, esta calle que me abraza como madre. La casa de las ventanas verdes. Los libros, el forro polar calentito, el olor de las velas. Gente que, por fin, me sonríe con confianza. Autoconstrucción y yo bajando por Preciados hacia Sol, los trabajadores cerrando tiendas, el violín desde Callao, la luz de la noche y las parejas tan normales, tan eternas. Mañana me levantaré temprano, sonrío mientras me contemplo desde arriba, desde algún jodido lugar a la altura de Ágora Sol, el paso decidido, el palestino colgando. Mañana madrugaré y tomaré café. Me sentaré a comentar textos, el Leviatán, las memorias de Luis XIV, Política extraida de las Sagradas Escrituras, que sé yo. Después pasearé hasta dar con los libros que necesito, volveré a casa, almorzaré, diré que tengo más caos que vida. Haré redacciones en inglés, me reñirá Teresa, llegaremos tarde, corriendo, segundo izquierda, la gente ya sentada en la asamblea tratando el punto primero del orden del día.

Y todo eso pienso mientras me veo bajar la calle, así de golpe. Más o menos lo que pensaba este mediodía. Mi constante vital cuando logro observarme, juntar tiempo para darme cuenta. Que nos cambia el mundo al ritmo de los latidos.

(Barricadas en las calles).

11 de Septiembre.

No se detienen los procesos sociales ni con el crimen ni con la fuerza. La Historia es nuestra, y la hacen los pueblos.

No te olvidamos, no te dejamos, compañero. Venceremos.